Bruma de poezie care, de bine, de rău, învăluie acest pământ, emană din toamna veşnică a Creatorului şi dintr-un cer necopt pentru a-şi scutura stelele. - Emil Cioran Morții Suntem câmpul pe care-l plouă ploile.Suntem iarba pe care-o pasc oileși lumina pe care-o dă soarele.Suntem izvoarele. Suntem viitorul și rădăcinileși somnul în care intră grădinileși ochii și …










